Я зажигаю свечу

          Я зажигаю свечу – будь моим огоньком, хотя бы пока она горит. Посмотри на упаковке – 5 часов горения, верно. А много это, или мало? Свечи ведь так по-разному горят. Некоторые и у открытой настежь форточки остаются гореть ровным пучком света. А некоторые клубятся и дымят, стоя на столе в кухне, где нет окна. Один близкий человек нарисовал картину, где белого цвета свечка горит ярким пламенем, а воск стекает с нее, струясь причудливыми змейками по краям. Он подарил ее мне, чтобы я повесила на стенку. Он всегда боялся, что я буду неосторожна с огнем, и думал заменить огонек на изыск искусства. Я повесила ее, и картина до сих пор неплохо смотрится над моей постелью. А на письменном столе, которым я неохотно пользуюсь, появилось еще больше зажигалок и маленьких ароматических свечек…живых. Ты скажешь, что одно другому не мешает, и будешь прав. Ты скажешь, что та свеча, что запечатлена на бумаге, никогда не догорит – ну, кто поспорит с такой логикой? А меня печалит иное. Я всегда знала, что никогда не зажгу ту свечу. Она ведь, в сущности, и гореть-то не начала… Улыбнись этой бессмыслице, милый. Огонек уже вспыхнул в твоих глазах. А ты, странный художник, помнишь ли ты эту картину..? Впрочем, ведь и я не помню цвета твоих глаз…

          Огонек мерцает, и отсчет пошел. Я стою около стены, спряталась в тень, которую отбрасывает пламя свечи. Я наблюдаю за тобой. Уже далеко за полночь; ты застыл у окна, опираешься руками о подоконник и, прижимаясь лбом к стеклу, вглядываешься в засыпающий город. Сколько раз ты зарекался любить его, этот город обманчивых фонарей, вольных морских ветров и невесомых, как перышко, надежд… Один раз ты даже так сильно осерчал на него, что купил билет в один конец, спасаясь от роковой любви. А ей все нипочем – гони ее хоть в дверь, она влетит в… да нет, никто даже улететь никуда не успел, она нагнала тебя в аэропорту, девушка с длинными темными волосами, и ты был снова в игре, в ее игре, в вашем общем танцев нескончаемых страстей и горьких невзгод. Милый, мне не интересно, какая она была, к кому ты ее ревновал, и почему вы все-таки расстались. Хоть я знаю эту историю так хорошо, что, казалось бы, она уже стала и слегка моей тоже. Я скорее удивлюсь, как ты смог пережить столько тепла, и оно не спалило тебя дотла. А сейчас, меня волнуешь ты и то, что происходит между нами в этот ночной час. Город раскинулся за окном – он не ждет нас…Но горит свеча, и нам не так и долго осталось. Тебе – пока она горит. Мне – покуда она не погаснет…