***

Облака не замедляют свой бег, гулко стрекочут цикады, травы повинуются легкому дуновению ветерка, распространяя резкий, едко-пряный запах июля...

Ты озабоченно спросишь, как я себя чувствую, тревожит ли меня что-то..? Может, что-то не так..?

Я одарю тебя одной из своих самых ослепительных улыбок, чтобы выжечь эту тревогу, и начну мило щебетать о повседневных делах и планах.

Смерть - это табуированная тема, которой не принято касаться в разговорах. С любовью - то же самое. Особенно, если это тайная, скрытая любовь. Скрытая и скрытная.

От тебя не затмить полет фурий в моем сердце. Но чистому все чисто, и ты охотно веришь усталости, недосыпу, плохому настроению.

А фурии тем временем впиваются в плоть, высасывают кровь, заставляют повторять свои заклинания, выжигая их каленым железом на сердце...

И вот я уже сижу в автобусе, которых отходит на Север. За окном еле поспевают облака, частоколом сквозят деревья, крупными мазками растушевываются поля. Я вожу пальцем по стеклу и пишу свою историю на одном из облаков.

А ты стоишь по другую сторону облаков и, никуда не спеша, ждешь, когда это облако завершит свое путешествие и прольет на тебя свою живительную влагу...